Прозрачен мир,
Иначе не ответить,
Горит огнем,
Рубиновым при свете,
Тумана вспышка,
Только нету влаги,
И кружит пепел,
Даже на бумаге.
Под грудой праха,
Счесть чье-то было,
Здесь нету страха,
Смерть их всех убила.
Идет дорогой,
Вскрытой будто вена,
Своих детей,
Вытаскует из плена.
Пред ней равны все,
Ведь она свобода,
Она решает,
Где твоя дорога,
Гореть в аду,
Или к воротам рая,
Лишь тут поймешь,
Как жить в людей стреляя.
Идет война,
Пока живые люди,
И подают они себя на блюде,
На растерзанье власти в не закона,
Пока правитель топает до трона...
***
© Copyright: Ирина Кузнецова08, 2015
Свидетельство о публикации №115092603802
Свидетельство о публикации №115092603802
Рецензии