Сага о Притворщиках Гл. 11. Певчая птица 02. 05. 0

Из глубины веков далеких
Легенда долетела к нам
О девах дивных, яснооких,
Творивших меж людей бедлам.

Они царили, правя миром,
И страх неведом был для них.
Войну заканчивали пиром,
Как правило, все ж на двоих.

Когда-то, в древности глубокой
Великий Бог влюбился в деву.
Был покорен он ясноокой.
Не знал, что любит королеву.

Но королев удел суровый
Был властен, и должна была
Супружества одеть оковы,
А не влюбленности крыла.

И все ж она любила Бога.
Хоть знала – с ним уж ей не быть.
Начертана ее дорога.
Ну как Судьбу перехитрить?

Вот слышен звон колоколов
И свадьбы пир гремит над миром.
А Бог не может снять оков,
Одетых на него Сатиром.

Но пред любовью нет преград!
И, разорвав Судьбы оковы,
Наш Бог вошел в тот дивный град,
Где песни о Любви не новы.

Бродячих музыкантов круг
Стал для него родным и милым.
Ведь им знаком любви недуг,
Хоть кажется он, все ж, постылым.

Наш Бог вошел на свадьбы пир.
Но взор его был полон боли.
Ведь та, которую любил,
Была покорна царской доле.

Сквозь слезы милое лицо
Она, увидев, улыбнулась.
Надежда, как любви словцо,
В ней робкой птицей встрепенулась.

И вот дары несут к подножью трона.
И ласковые, милые глаза,
В которых есть любовь и нет  укора
Сияют… Вот и радости слеза.

В ларце, стоявшем у подножья трона,
Лежали два крыла и царская корона.
То – выбор был. И выбор – не простой.
Ведь Счастье Разуму приходится сестрой.

И Счастья светлый лик открыл свои объятья,
Когда примерив два крыла, она взлетела над землей,
И лишь Любовь смягчила гнев проклятья,
Навеки птицей сделав деву, не змеей.

О, сколько их, тех любящих и верных,
Расправив крылья, парят в Небесах!
О них слагают песни в книгах ценных.
Поют о них с слезами на глазах.

А Бог, увидев деву в поднебесье,
Заплакал, душу всю отдав любовной песне.
Проклятье обратить, увы, но он не мог.
Ведь он не Бог Любви, а войн и гнева Бог.

И дал он девушке последний, страшный дар, -
Лишь по ночам могла снять оперенье.
И, выпив волшебства нектар,
Ночь превращала во мгновенье.

В руках был грозен меч у девы той.
Он Богом дал был ей, а, значит, дан Судьбой.
Война, сраженья, страсть, гореть до тла,
Уничтожая все нападки зла.

Ну а потом – любовной страсти час.
Да, странен, хоть правдив, об этой деве сказ.

Днем – птица, ночью – девица-краса,
Зеленые, прям, ведьмины, глаза.
Она – как Феникс – не горит в огне.
Не понаслышке то известно мне.

Я только менестрель. Пою о том, что знаю.
Но вы дослушайте рассказ. О том вас заклинаю.

С тех самых пор, когда на свадебном пиру
Девица стала птицею навеки,
Мир превратился в черную дыру,
В которой все смешалось для потехи.

И Птица в Поднебесье ищет Бога.
Нелегкая, увы, это дорога.
А Бог, став смертным, чтоб найти девицу,
Стал воином великим. Ведь он умеет биться.

Так в Небесах звенит и по сей день
Трель о Любви, Разлуке и Удаче.
Хранит от зла влюбленных леса тень.
Любовь хранит их. Это – много значит.

© Оксана Разумовская