Я всегда знал и верил, что поэты писали совсем не о том,
Что мы строчим в своих бездарных эссе и отчаянно горьких очерках,
Я всегда слышал в ямбе или хорее пугающий, дьявольских стон,
Это души, ушедших, оставивших только свой образ, на рукописях кривым почерком.
Вы вторили, что Бродский-ужасный бездельник, Есенин- последний алкаш,
Что поэты-лишь глупые жертвы слепой, извращенной любви,
Что любая духовная жизнь- одинокий, торжественный марш,
Босиком по горячим гвоздям и осколкам стекла,
Если смерть суждено встретить раньше, чем просто успел пожить,- C'est la vie...
Если в пьяном бреду ниже плеч опустилась твоя голова.
Я хотел бы обнять и прижаться всем телом
К одинокому, робкому, грустному мальчику
И сказать-
-Всё в порядке, Есенин,
-Ты был самым светлым и чистым поэтом,
-Самым лучшим и чутким рассказчиком.
Я всегда знал и верил, что поэты писали совсем не
© Copyright: Наталья Элис, 2015
Свидетельство о публикации №115092509341
Свидетельство о публикации №115092509341
Рецензии