Через тринадцать...

Через тринадцать годочков,
запятая окажется точкой,
ты пойдёшь за капустой,
а отыщешь там свежею дочку,
или может сыночка
свежего тоже, но точно
не вернёшься пустой -
хоть с капустою
на посмертный постой.

Через тринадцать годочков,
я свои сроки просрочу,
а ты будешь в полном соку
рубать кровавое своё бабло
на всём скаку
с кривою шашкой наголо
и даже голою
ещё вполне так ничего,
а не обрюзгшей бабою.

Через тринадцать годочков,
ты будешь ехать на тачке,
я буду двигать пешочком,
короче,
ты меня не подбросишь,
ничего от меня не подхватишь.
Те же самые "гроши" -
твой единственный фетиш,
твоя неизменная фишка.
Всё, приехали, финиш -
разбилась копилка.

Через тринадцать годочков,
ты получишь по авиапочте
мой хромой исковерканный почерк
с той стороны бытия,
где играются в "адскую кухню"
и где варят такие "шмаркли",
что покажется раем насущным
моя стряпня.

Через тринадцать годочков,
мой день превратится в вечер,
а точнее сказать, в вечность
с закатившимся в ночь абажуром,
так, что выглянув даже наружу
я обнаружу
не воздух рыжий,
не скопление звёзд увижу,
а последнее в мире дно
из железа - земное ядро.