Нас везли в старом автобусе
по старым безнадежно побитым дорогам,
желая растрясти светлячков всех,
что попрятались в наших головах,
чтобы они потеряли свет.
И что мы увидели? Пустошь,
серая, выжженная и людей здесь нет,
одна безликость. И я не человек здесь.
Никого нет. Те, кто зовутся людьми,
здесь не растут, слишком прихотливы
эти цветы. А мы – молодые, никчемные
ростки на черном пепле сожженной земли.
Скоро появятся старые бревна,
что так не заметны в собственных глазах,
и станут нас рубить громогласно,
оглушать пафосно и напрасно тех,
кто еще что-то думает, чтобы ничего
не выросло, только подобные им –
бесхарактерные, плывущие по течению
старые бревна с устаревшими теориями.
Флаги – это птицы, которым не взлететь.
До чего гордо, надменно, смешно
Они фыркают. Мы оказались жертвами
Собственной глупости и истории,
Той, ненастоящей, которую еще напишут.
2014
На митинге
© Copyright: Алина Вершина, 2015
Свидетельство о публикации №115092508511
Свидетельство о публикации №115092508511
Рецензии