Подоконник усеянный пеплом, на стеклах разводы, кожей чувствуешь ветер, город не спит, живые проспекты. Погода грустит, вечно сонный по средам.
Музыка льётся-но как-то не цепко, ты ищешь себя в силуэтах людей, брат нам бы в церковь.Паутина между рам, созидает о вечном.
За окном тихий дождь, барабанит по нервам. Когда ты прийдешь? Мне разорвало от безысходности грудную клетку.
Подоконник
© Copyright: Бубнов Артём, 2015
Свидетельство о публикации №115092500833
Свидетельство о публикации №115092500833
Рецензии