Три ипостаси смерти. Страх

Трясущейся рукою, медлительной, усталой
Снять хочется обузу и превосходство тайны,
Стряхнуть пыль с фолиантов и залечить тем раны,
Не сравнивать отныне, что было и что стало.

Кому-то невдомёк, сколь важен её вид,
Узреть совсем не старость, а подлинную власть
И не сойти с ума, не всякому под стать
Особенно под гнётом ошибок и обид.

Возможно ли представить то состоянье скуки,
С которой неразлучно шествует она,
Удел её болезни, проклятья и война,
Печальны и безжалостны явления их звуки…

В беспамятстве, отторгнутом от лжи,
Сведённой к благородству вещих снов,
Сознанию становится необоримо тесно –
Всё утопает в песне, что продолжает жить…

Уют, покой и сплошь одних цветов раздолье,
Раскинуто, как сети, в них трудно не попасть,
Заката лишь довлеет зияющая пасть,
Разбитая мечтами и редким своевольем.

Капризен ветра стон и воздух тут удушлив,
Предполагал ли кто, что посетит сей край,
И мыслил ли вернуться хотя бы невзначай?
Им эха перепад скорее стал  услужлив,

Чем шёпот сухих листьев под ногами,
Тяжелой поступью вздымающими землю,
Так, будто ангелы уж внемлют,
Когда предстанет дух пред их очами.

Так заунывно плачет флейта в голос,
Со скрипкой откровенно разделяя скорбь,
Что еле слышно тамбурина дробь,
Но даже в поле нервно дрогнет колос.

Не вспомнить ничего боишься ненароком,
И ожиданьем пасмурным пропитаны года,
Бесцветным инеем подёрнута их череда,
Считать ли жизнь свою пороком?

25.09.2015 г.