Сын мой спит, вот так.
Каждый звук – враг,
Каждый шорох мне –
Мурашками по спине.
У него открыт родничок,
Чрез него вселенский поток
Вливается в мысли ему,
Индивидуально ему одному.
Он чувствует этот мир
По-своему, не как мы.
Пожалуйста, люди, тише.
Пожалуйста, люди, не надо войны.
Про сына
© Copyright: Абрамов Александр Геннадьевич, 2015
Свидетельство о публикации №115092505699
Свидетельство о публикации №115092505699
Рецензии