Самозабвение

Нелепо, мягко, отрешенно,
Идти по грани бытия,
И развивать черты рассудка,
Пытаясь вырвать у себя,

То, что в артериях протекает,
Пугая больше чем любовь,
В тиши пусть путь мой пролегает,
Подальше от забвения мира снов.

Подальше от безумия светлой веры,
И от весов смятения в глубине души,
Быть может, может быть, когда-то,
Смогу ли я не обнажать свои ножи?

Слепая шутка,
И попытка быть самим собой,
В своих руках я будто бы игрушка,
Нелепость, сотканная простотой.

И с каждой своей странной шуткой,
Я удаляюсь от тебя,
Шутить, быть мягким, мирным, светлым,
Зная про смерть и нелюбовь,

И вновь дорваться до рассудка, и говорить с ним,
Вновь и вновь...

Я игнорирую себя, я ли в объятиях своей души?
Линчую ли свои я достижения, самозабвенно погружаясь в дебри тьмы?
Быть крохотной песчинкой в океане, заблудшим быть, не видя взгляда твоего,
Я не тебя, себя я не достоин, круша сознания вехи моего.

Быть лишь крещения каплей, и эту странную клеймору в сердце ощущать,
Что я люблю, и что я ненавижу, да в силах ли я осознать?

Читать, рвать пламенем страницы, и НИЧЕГО в раздумья свои не привнося,
Быть тою огненной жар-птицей, что в огниве страстей двуличия,
С собой все в тлен вокруг боится прожигать!

Простак! Скупец своих идей!
Ты так завис в чем-то притворном, и отдали напоминающей всю тьму твою,
Что света огонек теряешь способ разглядеть, забыл о том, что не всегда о смерти нужно петь!

Как эйфория ужаса тебя сковала...
Забрало опусти! Ведя корабль свой к мелям причала!
Писать, и в каждой строчке умирать,
Творить, и в каждой этой муке жить,

И сублимация здесь не поможет, окутав тайною стагнации все естество,
В кремации смертельного блаженства безразличия, внутри, в груди, сумеет ли развиться, и подняться,
То чувство, что ты душишь, переходя своих субличностей порог пред дверию забытья,
Плитой экзистенциализма ты себя маня, смотришь без чувства на свою могилу, и обреченный повторять какие-то слова,

Не смеешь замолчать хоть на мгновение, и в каждом шелесте страниц,
Ночной прохладою соткать свое видение, и слушать пение прекрасных птиц,
Каждое слово буквой ощущать, и пальцами подушечек глядеть,
И петь молчанием, творить желанием, любить призванием и тем созданием внезапно стать,
Что может что-то большее, чем неизбежность смерти ощущать.