У писуарного сортира,
Зажав концы свои в руки,
Глаголя вслух о судьбах мира,
Трепались громко дураки.
О славе и позоре силы,
О глупости чужих добра,
И бесподобье ихней лиры,
И злате, что без серебра.
Был тем их выбор бесподобен,
Сменялись цифрами лото,
Я им заметил, хоть был скромен,
Вы место выбрали не то.
Да, трали-вали тили-тили,
Гнал в уши чутким я ментам,
Чтобы они меня простили,
За то, что писал я не там.
обьяснителтная записька
© Copyright: Михаил Олегович Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115092504325
Свидетельство о публикации №115092504325
Рецензии