Небось, не на этом свете сплавлялся когда-то Ной: здесь дует песчаный ветер и сыплется с неба зной. Здесь давят, сжимают, душат назойливые лучи и пристально смотрят в душу на сотни моих личин (и это еще не много: одна на текущий день). И каждая ждет дороги, растет, не бросая тень. Им тесно, да не в обиде, а я за года привык ютиться в своем подвиде: не дергаюсь — не тростник. Напротив: сухой, тернистый — не жизненный путь, а сам.
Есть миф о зеленых листьях — бывают же чудеса! А вишни весною в цвете, а с лип собирают мед... Мне это пустынный ветер всегда перед сном поет. Я верю ему — он знает; такой уж у ветра дар.
Но мне не раскрыться в мае. Не дать золотой нектар. К зиме не опасть листвою и летом не дать плоды.
Я просто качусь без сбоя, без почвы и без воды. И все, что я видел в жизни, — лишь дюны и гряды скал.
Мне ветер твердил про листья... А что, если он соврал?
Перекати-поле
© Copyright: Анна Кантер, 2015
Свидетельство о публикации №115092500395
Свидетельство о публикации №115092500395
Рецензии
