Из-за плинтуса

Вы меня похоронили. Я живой!
Не оттасканный за вихры молодой.
Не с убитою душой и сердцем.
Полный пламенем и яростной борьбой.
Я втыкаю ручкой буквы в песни,
Сотканные гневом и тоской.

Мреть людская мне уже постыла,
Жизнь не красками полна, и быт...
так обрыдл, так измесил
Тонкую поэта суть.

Но рука слабеть и не мечтает,
Нет мне жалости, но нет желаний мстить.
За обиды, злость пустую,
Бога я прошу за вас простить.

Ибо вы не ведаете счастья,
Нет искры в вас и огонька.
Не взорветесь вы сонетом и балладой
до утра пытаясь сочинять.

Нету Бога в вас,на вас нет Бога,
Бог судья не вам, и вы мне не судья.
Так почто ж хулите, угождая
Челяди за два гроша.

Нет теперь иной забавы,
Как писать о счастье, о былом.
И не отобрать охальникам проклятым
Из руки слабеющей перо.

Об одном молю. Простите.
Не понять меня вам, не понять.
И поэтому - молчите и молчите,
Не мешайте мне, поэту, излагать.

25.08.2015 г.