Я, познав и убогость сумы,
И треух казематного гая,
От шумов городских на Шумы,
Облачив себя в ночь, убегаю.
По тропе, да промежду домов,
Чьи глаза, словно жухлые листья,
С густотой сладковатых дымов
И лучом созерцания Истин.
Сам с собой, да с лукошком добра,
Сквозь забор, да подлесок еловый,
В пестроту Золотого Пера
Не Творца, но Художника Слова.
К осязанию дланью смолы
На игольчатых выступах Древа,
Чтоб потом уж и вниз со Скалы,
В то, Её, смертоносное Чрево.
В то, Её, Сопряжение лет
С сединой моих вьющихся прядок,
Где Шумы, как беспамятства бред,
Всё шумят под метель листопада.
На Шумы, батенька, на Шумы!..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115092502009
Свидетельство о публикации №115092502009
Рецензии
