Мы станем предметом дискуссий

Мы станем предметом дискуссий –
А что до искусства... вряд ли –
О минусах и о плюсах
Искусственного звукоряда...
Всё это так заурядно,
А хочется быть – великими...
Оставь ты свои книги,
Раз в них не находишь вкуса...

Я в окнах – таких огромных,
Что впору, раскинув руки,
До хруста раздвинуть стены –
В движеньях своих не властна,
Застыла в ветвей сплетениях,
Запуталась в сложных звуках
Простым сочетанием гласных

И оттиском монохромным
Твоей разномастной
Тени
Зависла в восьмой – бескровной –
Заломом вдоль нотных станов,
Шипеньем
Прибрежной пены...

Он ждёт, пока я устану,
Достигну точки кипения
В протёртых до дыр менисках
Сошедших с ума карданов...
Свиваясь нелёгким паром
Под сводом дуги надбровной,
Гудят горячо и низко,
Уже вызывая приступ
Тупой головной боли,
Спряженья простых глаголов...

Цепляюсь за острый выступ
Нарочно фальшивых рифов –
И стаи голодных грифов
Царапают грудь гитары...
Бросаю лассо по краю –
И вновь попадает в петли
Зудящая тридцать вторая,
Покрытая белым пеплом
Двенадцатого аркана...

Со связанными руками
Играем до разворота,
До нижнего фа-диеза –
И темя цепляет стебли
Поникших араукарий –
И ряд междометий срезан
Началом мажорной коды...

А надо было всего-то
Суметь избежать причастия –
В полшага, вполоборота
До личных местоимений –
И может быть слово «счастье»
В устах твоей Мельпомены
Не стало б предметом мены,
Безумной и беспощадной...

Мы станем предметом дискуссий,
А что до искусства – бог с ним,
Нас это почти не трогает...
Я в окнах – таких огромных,
Что странно не помнить
Неба –
Всё вижу петлю дороги,
Быть может,
И слишком узкой,
Быть может,
И слишком поздней,
Которой у нас, быть может,
И вовсе не было...