Ива плачет, ветки клонит,
Предваряя час жары.
В речке солнце словно тонет,
Выплывая из зари.
Краски утреннего дива
Встань художник — и пиши.
Но вокруг лишь я да ива,
Ни одной живой души.
Поплавок не шелохнется,
Ни рыбешки нет в ведре.
А твердят, что леска рвется
При поклёвках на заре.
Нет поклевок — и не надо:
Мне приятен сам процесс
И душевная отрада —
Теплый день, вода и лес.
По воде пошли разводья.
Кто там, окунь или язь?
Лесу — в руку, как поводья
Натянул, к воде кренясь…
Вот вам!.. Кто-то вдруг под тиной
Тянет удочку, крутясь…
Фунта на три с половиной
Вывожу и вижу — язь.
Уложил плашмя на воду
И веду за лопухи,
Предвкушая сам по ходу
Вкус божественной ухи.
Подвожу, беру рукою,
Мягко пальцами скользя.
Оп-па!… Брызги над рекою —
И не лески, не язя.
Разразилась брань по лесу
До ближайших деревень…
Где тут радости к процессу,
Коль с утра испорчен день.
Процесс
© Copyright: Вячеслав Смирнов 4, 2015
Свидетельство о публикации №115092409560
Свидетельство о публикации №115092409560
Рецензии