В восемь...

В восемь ты злишься на складки на одеяле,
ты хочешь всё идеально.
Ты еще слишком мал.
В тринадцать у них либо Prodigy, либо Nirvana.
Ты слушаешь Сплин и то ли по-барабану,
то ли ты жить устал.

В семнадцать любовь проверяет тебя на прочность,
ты думаешь: детство в прошлом и это взрослость.
Так ничего не понял...
В двадцать - с самооценкой чуть ниже дна
ты попадаешь в пять лет глубокого сна
и едва ли не тонешь.

В свои двадцать пять кое-как причесав мозги,
выходишь на улицу - там не видать ни зги.
Коробка с деталями:
"Собери свой кусочек тьмы",
бонус внутри: холод и снег зимы.
Ты падаешь хлопьями.

Ходишь на клетку вперёд,
ты фигура и ты игрок.
И всё ближе конец сражения.
Юности максимализм
ликвидирован, как катаклизм.
Ты - принятие. Ты - смирение.

Навстречу, презрев безопасность,
собрав в узелок причастность,
ты ускоряешь шаг...
"...У тебя весь дом в абажурах и кружевах.
Последний этаж. А я до сих пор жива.
Ты, вероятно, маг".

Гладишь бельё, отрешаешься от проблем,
кусок бренной плоти с россыпью микросхем.
Так и уйдёшь ни с чем.
Из памяти выплывает через десятки тем:
'Cause everything is ephemeral,
all that we have - one chance.

(24.09.2015)