Артефакт шестого дня

Кем-то задумано было создать
Гармонию в мире Вселенной,
Скроили кусочек пространства на пядь,
Скрепили печатью нетленной

Сертификат на планету Земля –
Лабораторную колбу –
И приказали Создателю: «Бля..,
Твори, иль получишь ты по лбу».

Тень чтоб совсем навести на плетень,
Создателю выдали квоту,
И на субботний предпраздничный день
Он осчастливил мир рвотой.

Созданы в будни козел, кот, песец,
Мужчина – последним по дате.
Долго думал: видать, сомневался Творец
И всё же ошибся Создатель.

Такую уж редкую глину нашел,
Что не хватило на платье…
Где взять бы сегодня такую еще –
Повысить рождаемость, кстати.

Кто-то под яблоней сел нагишом,
Ни виллы, ни «Мерса» в помине…
Бог не накормит Адама борщом.
«Он создал бомжа»,- скажут ныне.

Бомжи не родятся, их создают
Не боги, а власти и люди:
Сперва обирают, потом подают
И, гордые, бьют себя в груди.

Тут они оба погрязли в грехе,
Ребром лишь вопрос бомж поставил:
Ведь, Ева случилась бомжихой вдвойне –
Не знала, не ведала правил.

Кто бы подумал, что сила греха
В съедобном быть яблоке может.
Эта беда лишь начало лиха,
Последствия могут быть строже.

Ошибку свою Творец осознав,
Сослал их на Землю из рая,
Где, как известно, верховный конклав
Опыты ставил, играя.

И доигрался, поскольку Земля
Не оберется всё срама
На людях, ведь, опыты ставить нельзя –
Кровавой все кончится драмой.

И не отстала Москва от Земли,
И обрела счастье бомжей…
С Богом его бы бомжам поделить,
Согласно, коль воле то божьей.

Собственным бомжем каждый москвич
Может похвастать пред другом…
Будут бомжи размножаться как ВИЧ
И будет содом вместо ГУМа.

Взять бы пожитки и – вон из Москвы
За километр сто первый…
Увы, нет пожитков и нету, увы,
Кто приютил бы, наверно.

Куда я теперь без осенних дождей?
Теперь никуда я не сгину…
Так москвичи без московских бомжей,
Как почва без редкой той глины.

Когда же сезон прекратиться дождей,
Я, вряд ли, кому буду нужен,
Как москвичи без любимых вождей,
Пребуду в глубокой я луже.

Я до субботы долги всем отдам –
Быть чистым на праздник как в детстве,
А москвичам – нагишом, как Адам,-
Вот им никогда не одеться.

Не москвичи ли остались должны,
Себя опозорив навеки,
Что записали собрата в бомжи
И нарекли имяреком.

Сегодня попробуй, на Бога рыгни,
Как он изрыгнул человека –
И будешь вне общества, всякой игры
И даже завидовать зекам.

Не зависти ль ради ограбили нас
И – нищих – содержат под прессом?
Бездомных не с тем ли множится класс,
Что зависть – машина прогресса?

С какого бы ни подходили конца,
А ген управляет с гормонами
Миром. Не путать потуги Творца
С безумной игрою в гармонию!