30 лет

Жутко. Мне сегодня тридцать.
И правда – как поэт висящий на крюке,
Вокруг снуют беснующие лица,
И сон, всё тот же сон о мотыльке.

Мой мотылёк летит, горит и оземь,
Огнём огней горят его крыла,
Он падает, увы, не в пушкинскую осень,
Он обречен, упасть туда, где шепчется хула.

В мятежном свете чёрного подтекста,
Стучат сердца, как барабанный шквал,
Мне слишком повезло (хватило вдоволь секса),
А вот зачем, я так и не познал.

И тишина моя, давно уже не свята,
И именины слов, не праздную всю ночь.
Ещё во снах является палата,
Там некий эллин мне пытается помочь.

Луна на небе – томная лепёшка света,
В окно палаты пристально глядит в глаза,
Я тридцать лет не нахожу ответа,
Зачем нашла на камень острая коса?

И в суетливых образах, в сознании нездоровом,
 Я рыскаю в квадрате голых стен,
И даже мотылёк, мечтающий о новом,
Летит и падает в объятия мёртвых вен.                28.01.2008 год.