День из жизни выпал стручком гороха.
Ночь ложится саваном на асфальт.
И не то чтоб было смертельно плохо.
Настроенье – ждать, собирать по крохам
То, чему нет смысла ползти назад.
Час из ночи крошится на ладошку
Мелким золотистым дрожащим злом.
И сидишь сейчас, разбираешь крошки,
И в пустое падает из порожнего
Перегорклый зрелый подгнивший ком.
И не то чтоб было смертельно больно.
Все, что не убило нас, - заживет.
Просто щиплешь вечно его невольно,
Куришь винстон, слушаешь Еву Польну, -
Воскрешаешь что-то в себе подпольно, -
Упс, не вышло. Что же, и это в счет.
Это в счет. Уроком. Потом научит.
Через десять вспомнишь себя невольно –
И поймёшь, что было не так уж больно.
И что боль, наверно, была бы лучше.
И что боль, наверно, была бы лучше
© Copyright: Аня Кравченко, 2015
Свидетельство о публикации №115092400697
Свидетельство о публикации №115092400697
Рецензии