Сентьябрь. Октябрь. Небосвод.
Прозрачность. Осень. Безупречность.
Какой чудак придумал плот
мечты, спустив его на Вечность?
Я далеко. Ты далека.
Грустна немножечко. Любима.
Кто превратил нас в облака,
И нашу кровь в поток Гольфстрима?
Какой чудак придумал звук,
который объясняет чувства?
И слов сцепление - будто рук -
необычайное искусство?
Какой чудак создал эфир,
где я и ты незримы, скрытно
живём, разделены на мир,
но "мы" в котором пишем слитно?
Он был влюблен наверняка:
Тот, кто нас сводит во Вселенной.
Мы разные, как облака.
Но "мы" не пишется раздельно.
вс
***
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2015
Свидетельство о публикации №115092405019
Свидетельство о публикации №115092405019
Рецензии