В последние дни бабьего лета

Отчего не живётся, не дышится,
не мечтается мне в тишине?
Отчего не поётся, не пишется
и не любится нынче вполне?

Разве осень во всём виноватая,
ведь она постаралась сполна.
Это царство её тридесятое
пОлно золота, хлеба, вина.

А какие просторы и прОсини,
да и воздух хрустальный какой!
Нету слова худого об осени,
но опять на душе непокой.

Беспокойство буянит и плещется,
словно море в седые штормА.
Мне давно было счастье обещано,
на поверку -  тюрьма да сума.

И чего так судьбина куражится,
не давая ни воли, ни сил?
Только свет занебЕсный покажется,
а уж глядь — его сумрак укрыл.

Вот тепло, и цветастая бабочка
без заботы кружИт у цветка.
И не знает она, как мне кажется,
что дождливая осень близка.

Так и вы, мотыльки беззаботные,
всё живёте минутой своей.
Только ведают птицы пролётные
малый счёт ускользающих дней.

Время, время!  Песчинками тратится
через  пальцы не сомкнутых рук,
источится оно и закатится 
солнце жизни — сияющий круг.

Эта осень, такая красивая,
нас целует, любовью дыша.
Оттого ли тоска несносимая,
что уж слишком она хороша? 

24 сентября 2015