Мы - письма, что уходят в пустоту...

Мы - письма, что уходят в пустоту.
Листы, чернила, буквы, строчки, строчки...
Мы воспеваем жизни красоту
И часто не дописаны до точки...
Мы - письма, что уходят в пустоту.

Мы многое хотели бы сказать,
И многое хотели бы мы сделать.
Но вот судьбы ухмылка - не узнать
Нам жизни нашей срока и предела...
Мы многое хотели бы сказать.

И вдруг, представьте, что пришла война.
Разрушены деревни и селенья,
В дыму боев не видно города,
Цена для жизни - лишь одно сраженье...
Представьте, на минуту, что война.

Представьте тех, кто погибал в боях...
Еще мальчишки! Нет, уже - солдаты.
Алела кровь на серых рукавах
Шинелей, что им чуть великоваты...
Представьте тех, кто погибал в боях.

Представьте тех, кто позабыв мечты,
Стирал бинты и раны шил солдатам,
И не жалея женской красоты,
Могилы рыл вчера живым ребятам...
Представьте тех, кто позабыл мечты.

Четыре долгих года фронтовых
Бойцы писали письма между строчек
В газетах, меж заметок боевых,
Писали для жены, для мамы, дочек...
Четыре долгих года фронтовых.

И сами, словно письма в темноту,
Бросались в бой, не зная, кто вернется,
Кто вновь увидит ночи красоту,
И кто, еще хоть раз, но встретит солнце...
Мы - письма, что уходят в пустоту.