На юг

_на неделю сорваться к морю – пусть скучает уныло город – и попутной своей волною, выжав двести по трассе в гору, подобрать у заправки чудо с ослепительными глазами, тормознуть перед нею юзом, задохнувшись на миг словами. а она… с нею все в порядке: кеды, плеер, блокнот, ветровка, взгляд зеленый речной наяды и, похоже, что – полукровка.

_мы не помня себя [о, боги!] в придорожной сидим таверне. у нее тот шарм недотроги, что щекочет иглою нервы, словно ноет меж ребер скрипка, обещая и боль, и сладость – голос мой отчего-то хрипнет. вслед за ней все дороги ада я готов исходить в надежде. жаркий воздух осядет в бронхах, и не дышится мне как прежде – так, наверное, было с Вронским. невесомость дрожит в сосудах, что-то тянет, как навигатор, пузырится янтарным брютом. что же с нами случится завтра?

_ с ней, конечно, на юг доедем, это лето окрестим «нашим». нас рассветы окрасят медью, и мы в августе станем старше. будет танго под звездопадом и созвездий лучи в ладонях. наше счастье сейчас так рядом – и мы гоним к нему…мы гоним…