Что за историей мох,
сиплая пыль дорог,
как бы ты ни был плох,
но обернуться мог.
Сколько идёшь на свет,
реки не покорить,
кто тебе смотрит вслед,
где сохнет июлем Рим.
И за спиной плеть
- лёд чёрных ловких глаз,
ветер колышет степь,
к тебе несёт древний глас.
Стрелы летят мимо,
свист их неразличим,
возьми хоть чужое имя,
с кем ты неразлучим.
Или всегда с тобой
то, что ты вечно ждешь,
или ты спишь в зной
и никуда не идёшь.
Оставит столетний взгляд,
тогда уж всем расскажи.
Конечно, ты будешь рад,
но вряд ли ты будешь жив.
20.09.15
остаточные явления
© Copyright: Помпейская Рыбка, 2015
Свидетельство о публикации №115092307250
Свидетельство о публикации №115092307250
Рецензии