Придет, однажды, разложив по полкам:
Надежды, власть, сокровища, престиж.
Под белизной луны, родные люди волком,
Завоют, разорвав ночную гладь да тишь.
Слова останутся, но без следа в беседах.
Кометой жизнь сорвется до нуля.
А смерть, окутав душу тленным пледом,
Не схватит на дорожку, из денег, ни рубля.
Имущество, дворцы растащат по лачугам,
На рифмы разберут нетленные стихи...
Покажется, с небес - не люди, а зверюги...
Пока свой «труд» не видишь, под титулом «грехи».
21.08 0.29
Суть смерти
© Copyright: Дариа Арид, 2015
Свидетельство о публикации №115092306898
Свидетельство о публикации №115092306898
Рецензии