Незнакомец

Я говорила с ним опять
Тем вечером, в подъезде темном…
Он был в потертом сюртуке,
И в том пальто, как будто черном…

В руках держал он крепко трость,
Сжимая с силой необычной,
И разговор вечерний с ним,
Казался мне совсем привычным…

Он каждый раз все вспоминал
О чем-то прошлом и забытом…
И со слезами на глазах
О ком-то так давно убитом…

Он все жалел, что рано смерть
Кого-то в мир свой пригласила…
Что счастлив был тот человек,
Живя, светясь здоровой силой…

А я все слушала его,
В подъезде у стены той старой…
Он говорил и уходил…
И пропадал во мгле туманной…

Он каждый вечер ждет меня
У двери дома, что напротив…
Как только видит, что иду…
Берет и за руку уводит…

Я все пыталась разузнать:
Зачем он ждет меня все время?
Но он молчит, взгляд опустив,
И говорит, что я не верю…

Однажды в дом я тот пошла
К кому-то в гости вдруг случайно…
И там в квартире на столе
Портрет увидела тот странный…

Мой незнакомец был на нем
В том сюртуке, в пальто и с тростью…
С усталым взглядом грустных глаз,
И огоньком печальной злости…

И у жильцов квартиры той
Спросила я о друге странном…
«Он жил когда-то здесь давно…
Как жаль, что умер слишком рано…»