Комья стихов

            Текут с небесного пласта
            дождей хрустальные слезинки.
            Читаю нотки я с листа
            мелодий осени. Резинки

            на пачках дней, мне дорогих
            (кто их банкнотами считает?).
            Мелки купюры? – Нет других…
            Луна, «светило ночи», тает

            (не эскимо и не пломбир)
            в объятьях страстных небосвода.
            Сны льются пивом с лейблом «beer»:
            пьянит полётом в них свобода.

            И, словно в детстве, вновь лечу
            ввысь, переполненный восторгом,
            и верю – всё мне по плечу:
            с судьбой не вымазаться торгом,

            не клянчить пару лишних лет
            (она пожадничает снова),
            надежды сладкий есть рулет,
            где лжи бисквит, подчас, – основа…

            А утром – «пан или пропал!» –
            явь поприветствую кивком я:
            мол, вот, опять во сне кропал,
            стихов швыряя в душу комья…