В тебе есть какая-то тайна.
Быть может, хрустальная хрупкость
Того, что зовётся душою?
Болезненность к грязи и чуткость
К тому, что зовётся неправдой.
А попросту к будням и серым,
Пропившим все краски писакам.
Таким вот, как я – неумелым.
В тебе есть какая-то тайна.
Сквозь руки твои вижу небо.
Ты вся – на просвет, нереальна,
Прозрачна среди ширпотреба.
Чуть сдавишь в руках – можешь треснуть.
Уж много кусочков отбили!
Однажды совсем уж исчезнуть
Решишь, от борьбы обессилев.
Но вспомнишь: в тебе же есть тайна.
А как же хрустальная хрупкость
Того, что зовётся душою?
Болезненность к грязи и чуткость
К тому, что зовётся любовью.
Точнее, к писакам бездарным,
Что хрупкость твою поломают.
Нельзя жить на свете хрустальным!
Всё больше вокруг деревянных.
И тех, чей хрусталь – лишь стекляшка.
В тебе лишь какая-то тайна,
А ты и не знаешь... Бедняжка.
Хрупкая
© Copyright: Антонина Данилова, 2015
Свидетельство о публикации №115092304646
Свидетельство о публикации №115092304646
Рецензии