По снежной улице бродил печальный Пушкин,
И грустно ему было от того,
Что не услышан... и не понят... и не нужен...
И современникам совсем не до него.
Строптивый и шальной кудесник слова
Нелепо так безмолствовал один,
И пир не пир... и смех не смех... и страсть приелась...
А на Неве картина безмятежных льдин.
Мне часто видится картина эта,
И думается - вот уж двести лет
Так и бредет Поэт, не узнан и не понят,
Лишь обличен в безмолвный монумент.
И хочется мне встать тихонько рядом,
И паузу достойно промолчать,
И уловить всю ясность его взгдяда,
И душу беспокойную понять...
По снежной улице, сквозь время, сквозь вранье,
Над головой - все то же воронье,
Льстецы придворные, оскалы тугодумов,
Соцсети, фейки и концерны толстосумов...
Все это знает он, вне времени творя,
Любим и поцелован Богом,
Но кажется ему, что жизнь несется зря,
А я боюсь, что кажется - не зря...
Пушкин...
© Copyright: Арам Гюрджян, 2015
Свидетельство о публикации №115092304273
Свидетельство о публикации №115092304273
Рецензии