Страх Смерти...
Какой ты милый!
Тело боишься своё отдать
ЗЕмле Матушке.
Холод Могилы
Не принимаешь
За благодать.
Глупый ты,
Несмышлёныш учёный.
Я ведь тебя уже родила.
Что же ты рвёшься,
Яблок печёный,
В недра мои.
Я расцвела,
Чтобы родить
Новое Чудо
И освятить
Миссионера.
Я - это Миссия,
Мисс Паскуда.
Что-то вроде
Милиционера.
Не приставай к Маме.
Свободен, Волен.
Вот тебе Парус. Плыви.
Неподсуден и непреклонен
Бог, что у меня внутри.
Страх Смерти
© Copyright: Светлана Бабетта, 2015
Свидетельство о публикации №115092302004
Свидетельство о публикации №115092302004
Рецензии