Голос

Меня зовут Голос,
И имя моё затерялось
Внутри фона и шума, и хроноса терпкого,
Я подвешен за волос,
Единственный на моей голове,
По отражению в зеркале хорошо знакомой.
Привет. Обещаю. Не повторится.
Я говорю.
И имя моё, затерялось которое,
Голос.
Я волнами бешусь.
Психованный. Где мой смирительный кокон?
Один. Не потерянный.
Среди населения, формами крепкого.
Я бич поколения, эмоционирующего на траве.
Конопле. Декадентского секса.
Каждая третья женщина есть больная саркомой.
Эти люди мечтают биться,
Когда я не сплю.
Я - их парадокс. Что-то с детства знакомое.
Голос.
Сигаретою я не тушусь.
Потушить меня те, кто пытались,- Набоков,
Поколение нимфеток и их педофилов.
Я всё же немного рассеянный.
Голос.
Я умираю, когда уже нет иллюстраций,
И плена, и тюрем, и беглых больных
Наркоманией.
Я автор твоих неизменных фрустраций.
Голос.
Жандарм. Жандармы. Бежать от них
Стало манией.
А у жандармов - ловить искалеченных,
Судьбой которых стал я,
За века изувеченный.