Вот музыкант, что в переходе за гроши,
Играет что-то грустное опять.
Он повторяет день за днем свой крик души,
Звезда, которой нет судьбы сиять.
Он как еще один сгоревший экспонат,
Что заставлял когда-то сердце рваться ввысь,
Стихами, что он пел когда-то в такт,
Теперь в словах другой "сакральный" смысл.
И наблюдать как рушится мечта,
Привык наш хладнокровный гуманизм.
Сольется труп в канаву, без следа,
И кто-то позже скажет: вот кретин.
Здесь нет ни капли глупых сожалений,
Скорее, констатированный факт.
С собой схороним мы свои идеи,
И завершим бессмысленный контракт
***
© Copyright: Кот Бука, 2015
Свидетельство о публикации №115092301007
Свидетельство о публикации №115092301007
Рецензии