Ты, Россия, моя разная

Ты, Россия моя, разная,
Большая, несуразная.
Ты, Россия моя, милая,
Скромная, красивая.
Холодом ветров напоённая,
Теплом солнца мягкого согретая,
Слепой властию угнетённая,
Со слезою рождаешь поэта.

Он не первым стал, не последним был.
Всё он счастья ждал, всё тебя любил.
Он послушный сын, озорной слегка,
Носит чёрное, белый свет пока.
Он услышал зов, непонятный зов.
Выбрал путь он свой, был на всё готов.
Любил он цвета, цвета радуги,
Не узнал пока, что есть недруги.
И поверил он в чёрно-белый цвет,
Ведь в писании есть только грех и свет.
Но спасенье есть через долгий путь,
Где и можно нам все цвета вдохнуть.
Города любил и поля любил,
Пока жизнь темна, белый цвет носил.
Чёрной кошкою в душу боль вползла
Показать ему всё величье зла.
Он хотел любить, радость чувствуя,
Он пытался жить, не распутствуя.
Но холодный ум бездну чувств открыл,
И увидел он круг когтей и крыл.
За добычею безоглядно,
Стая та летит раздосадовано.
Чувство их инстинкт безоглядный,
Человечий шаг же попятный.
И не знать он стал, где ему милей:
Среди хищников иль простых людей.
А сомнение дело делало,
Отдирало душу от тела.
Как спасенье, любовь заветная
Окрылила душу на время.
Оказалась любовь безответная.
Он и это вынесет бремя.
Много думал он, перестал он ждать.
Вот ещё чуть-чуть, перестал бы мечтать.
Что-то вздрогнуло у него в груди,
И вдруг понял он, что пора идти.
А куда идти и зачем идти,
Если впереди лишь конец пути?
Он не знал ответ, но мечтал о нём,
Наконец-то он овладел конём.
И повёл коня направляючи,
И сидел в седле напеваючи.
«Я всю понял жизнь», – вдруг подумал он,
Жизнь в ответ его обдала теплом.
А тепло какое-то необъятное,
Мысли стали опять невнятными.
Жизнь твердит ему: «Ты лишь понял, друг,
Что я вся собой непонятный круг»…

Может, стоит жить ради этих строк?..
Может, в этом и есть земной мой срок?..