Уходят женщины, уходят,
как дух бродяжий из меня.
Других - сильней, моложе холят,
красиво головы склоня.
О терпкий, горький запах тленья!
Не юность ли смердит? Аминь!
Горят спокойнее поленья,
ровней. Но холоден камин.
Так, значит, вызревает зрелость?
Так значит, гибель - ей цена?
Беда, что многое приелось,
беда души, а не вина.
Уходят женщины, уходят
© Copyright: Антон Алов, 2015
Свидетельство о публикации №115092205803
Свидетельство о публикации №115092205803
Рецензии