Осенний сплин, как грустный рыжий клоун...

Этот стих я посвящаю своему папе.


Осенний сплин, как грустный рыжий клоун,
Уставший всех смешить и согревать...
Давно нет настроенья никакого -
Ни хохотать, ни дурака валять.

В душе затишье, как перед грозою,
Предчувствие беды иль перемен...
Когда, сломав, навряд ли что построят:
Одна лишь боль останется взамен.

Вновь ветер гонит стаи жёлтых листьев,
Без устали неведомо куда...
А в голове в испуге бьются мысли:
"Не делайте мне больно, господа!

Я так устал... мне хочется покоя,
Душевного уюта и тепла,
И наконец-то быть самим собою...
Мне надоела эта роль шута!

Хочу бродить по золотым дорожкам,
И Осени читать свои стихи,
И каждый лучик, ощущая кожей,
Вновь отогреть все уголки души...

Хочу себе позволить эту роскошь -
Имею право, так же, как и вы!
А Осень, прыгнув на колени кошкой,
Мне намурлычет дивные стихи...

Не жгите листья! Им и так осталось
Совсем чуть-чуть... - у них не долог век.
Оставьте им хотя бы эту малость... 
На свои души не берите грех!

Услышьте их в последнем откровеньи,
Гуляя по ладоням площадей,
Вдвоём с любимым иль в уединеньи, -
Что они шепчут в тишине аллей..."

Осенний сплин, как старый рыжий клоун,
Стирает грим, снимает свой парик...
А мы к его уходу не готовы...
- Не уходи!! - летит вслед чей-то крик...