Нет, совсем не интересно...

Нет-нет, совсем не интересно,
Да и кому вопрос задать?
Поэтом был, писал всё честно,
Испортил не одну тетрадь...

Стихи о жизни, что не всякий
Признает то, что и не жил...
Некстати вспомнил - видел маки,
Где опиум... Поля белы...

Вот так, наверно, одурманен,
Из рифм вязал - ты скажешь - бред.
И смысл там был, но был в тумане,
В котором, всё же, виден свет.

И чей-то голос, незаметно,
Не раз, не два - шептал слова...
Улыбка Истины жестока!
И вновь, дурманом, голова...

Сказать о слышанном - не верят.
"Я Небо видел!"
"А зачем?"...
Пустые маски, грусть потери,
Вороной белой - в ночь проблем...

Сказать что видел - тем, кто ищут?
Сказал - в стихах! И... ничего!...
Нет, не признают - ищут пищу,
Не верят, нынче, в Волшебство...

Так вот, опять - Вопрос Вопросов,
Тому, кто мой Отец:"Зачем?"
Хотел "как все" - рабом, свободным
От всех сверхчувственных проблем...

Ответа нет - да и не будет!
Смотрю в свечу - и где тут свет?
Как тьма в огне...
Зачем вам, люди,
Душой неспрошенный, ответ?

21.09.2015