Старик у брошенного дома

Сентябрь.    Чуть     в     золоте     листва,
И      вновь    в    разгаре     бабье    лето,
Седеет      жухлая      трава,
Искрясь     от     солнечного     света.

Передо      мною     старый      дом
В     лучах     полуденного     солнца,
Лучи,   как      внуки,  бродят    в     нем
Светя       в     потухшие     оконца,

И    ждут,   что    прадед     подойдет,
И     озарит      своей       улыбкой,
Благословит       и       пропоет,
Склонясь      над      новенькою      зыбкой...

Но     нет    ни   внуков,   деда    нет,
Скользят    лучи     по    серой     пыли,
Мой     взгляд      за    ними:   старый    дед,-
Глаза     мои    впились,     застыли,-

Он       на       завалинке        сидит,
Как,    может    быть,   хозяин    старый,
Чуть - чуть     прищурившись,      глядит,
И      взгляд     пытливый,    не     усталый,

С      усмешкой      легкой     сквозь       меня...
Сознайся,     мол,    ведь    ты,    прохожий,
Меня       воспринял     в      свете     дня
Бомжом,      на      нищего      похожим?

Я      весь,      сгорая       от      стыда,
Готов     был    выть,   дрожа    от    слез,
И        улыбнулся      он       тогда,-
И     на      меня     взглянул      Христос...