Ветер пьяный, шатается по полю, воет,
Он свободный, но ищет жилье.
Иногда на снежных равнинах без утюга,
Гладит он пастельное белье.
Ползет туман гигантской анакондой,
Пересекает медленно полей.
Потом проглотит целиком дубравы,
Улиц фонарей парков и аллей.
А снег свежый как сам воздух зимный,
Чистый как совесть.
Там, по позвоночникам стальных дорог,
Бежит в тумане и плачет поезд.
Неужели мы тоже уходим как поезд этот?
Неужто этот мир рисунок, обой?
Неужели уйдем, глаза свои как калитку,
В спешке забывая закрыть за собой?
21/09/2015.
10:19 дня.
Канада.
Неужели?
© Copyright: Холдор Вулкан, 2015
Свидетельство о публикации №115092106892
Свидетельство о публикации №115092106892
Рецензии