Вернуть меня в реальность, что дым хватать руками,
Ты веришь не в сакральность, а в боевое знамя.
Мне люди всё сказали. Я сделал верный вывод.
Живи средь тех, что пали. Убить себя - не выход.
Ты близко, но не рядом. Ты любишь, но не веришь,
Лишь прикоснешься взглядом. Уйдешь, но не изменишь.
С годами боль сольётся, как краски на палитре.
Я жду, но мне не ждётся. Мои стихи в молитве…
И осень жёлтой кляксой заполнит в сердце холод,
Ты вновь вольёшься в массы, где неизбежный голод,
Тоска, истошный шёпот, что давит на глазницы,
И бесконечный топот людей у врат в темницы…
А я витаю в ветре. Не думай, что поймаешь.
Как яма в эпицентре, ты тьму в себя вбираешь.
Забудь, что с нами было. Вернись к исходной точке.
Меж нами жизнь застыла. Мы здесь поодиночке…
21092015
Поодиночке
© Copyright: Арти Мэйфейр, 2015
Свидетельство о публикации №115092106289
Свидетельство о публикации №115092106289
Рецензии