***

На рыбной чешуе,
На каше с комочками
Нарисуем мы линию жизни.
Нарисуем мы линию жизни
И отметим на ней голоса.

Голоса в ней смеются и каются;
Голоса в ней целуются, маются;
Иногда голоса забавляются.
Все же чаще поют голоса…

Голоса все поют об утратах,
Голоса все поют о зарплатах,
Голоса все поют о заботах,
Голоса о смерти поют!

Посмотри на меня неприкаянного,
Посмотри на меня затхлого,
Посмотри на меня в холодно-пьяного –
Что поют обо мне голоса?

«О пеленках, о стирках, о маме,
О работе в саду с дядей Ваней
Или Игорем, или Саньком»
Все не важно,
все тленно
все застлано
пеленой между строк безобразною.
Пеленой между строк безобразною,
где проводим мы жизни свои.

Но когда вдруг отрезок закончится,
И пройдем мы от утра до ночи –
Вглубь тоннеля от света до тьмы.

Все для нас померкнет и кончится,
Ведь у линии бОле нет мочи жить
Так как мы живем у себя…

Завершилось, забылось и в ночь ушло
Все что в мире ценили мы –
белый свет и свои голоса.

Больше мы никогда не увидим
Этот дивный налив сочной вишни
И белых окон… с выходом в сад.