Чернила

По коридору – на третий круг. По занавескам текут чернила. Обломки ветра текут из рук, всю ночь катаются по перилам. Весь день из глаз убегает свет, ложится красками на бумагу, и занавески две сотни лет не пропускают в дома прохладу.

На горизонте верхушки гор, за горизонтом – остатки рая. На перекрестке возник затор, желтым огнем светофор мигает. И на дороге – следы чернил на фоне белой сплошной разметки. Кого просить: «Дай немного сил…» По коридору идет соседка. Который час? Без минуты два, но вы не ждите сегодня света. И непонятно, она права или же мне не найдется места?

По коридору – четвертый круг. В душе пластинка избитых песен. Соседка в кухне пожарит лук, задремлет кошка в одном из кресел. Сквозь занавески глядит луна – я их разрезала ножницами. В раю, должно быть, уже весна, если меня не подводит память. Из рук струящийся горизонт не удержала и уронила…

На белом фоне – прозрачный зонт
Не пропускает в меня чернила.