Письмо

  Осень   как   осень.  Хандра.  Дожди.  Пробки  на   автостраде.  Красный...   Зелёный...  Три-два-один...
Холодно.  Лихорадит...   Липкие  сумерки.  Зябко  так...  Мёрзнуть –  совсем  не  дело...    Вот  я  и  дома.  Глинтвейн,  коньяк...    Чуточку   потеплело.
 
   Мысли,   стихи,  череда  причин  –  хватит  на  десять  книжек.    Знаешь,  любимый,  ты  не  молчи!  Стань  хоть  на  строчку  ближе.  Помнишь,  как  ты  забыл  у   меня  пару   своих  рубашек?   Я  их  нашла!  Смеялась  полдня! Счастлива  –  до  мурашек!   Ну,  и ещё...  Лучше  не  в  письме,  а  прошепчу  на  ушко:  в  спальне  живёт   твой  ласковый  смех,  пахнет   тобой  подушка...    Ты  говоришь,  что  мои  стихи  плачут  от  многоточий?  Да,  не пишу    стихов   я  "сухих"!   Каждое  кровоточит.

   И  о  погоде... А  что  о  ней?!  Ветер   гуляет  с  тучей,   по   четвергам  летает  ко  мне,  пьём  кофеёк  тягучий.  Знаешь,  ты  же  на  ветер  похож!  Мой  лишь  наполовину...  Кстати,  сегодня  четверг!   и  дождь...
 
                Целую.  Люблю.  Ирина.