Сверхновая строка...

Я возвращаюсь вновь к строки началу,
Что было выше? Было ли? Когда?
Где предложенье точку повстречало?
Жизнь оборвав, как выстрел в никуда…

Что будет, если даже запятые,
Себя окрасят кровью запятнав,
Людей и души, голосами злые…
Что будет если спутают слова?

И режет пальцы мне перо сухое,
Размазывая капли по листу,
Кто я такой, чтоб вытерпеть такое?
Зачем я рифмы режу по куску?

Достоин ли мой дар чернил неточных?
А может все-таки я кровью напишу?
Как сквозь глаза и горла дыр замочных,
Струится стих, сгущая тишину…

А может я, не ласканной судьбою,
Смогу словами плети расплести,
И кружевом сквозь пену над волною,
Чужую боль смогу произнести?

И выльется строка из вен рекою,
Водой холодной, в спины берегов
Ударит слог, и разобьет собою,
Молчание священных очагов…

И кто-то встанет на мосту железном,
Спиной к мосту, лицом к моим строкам,
И я открою чрево вечной бездны,
Его еще не умершим шагам…

И может мой уход заметит кто-то,
И рваным сердцем я еще смогу,
Спросить прощения у этого кого-то,
И шаг с моста его, не даст ему уснуть…