Дождь окосел от выпитого тучей,
И, зацепившись, рухнул в огород.
Я назову тебя сегодня лучшей,
А ты меня совсем наоборот.
Чтоб справиться с осенней стылой грустью,
С косым дождём нарежусь я, аж жуть.
Что найдена ты вовсе не в капусте,
Тебе я напоследок расскажу.
Таких находят в финиковых рощах,
На тёплой субтропической реке,
И аист, как ночной бомбардировщик,
Заходит над роддомом для пике.
Мы,дети грядок, многого не просим,
Нам только бы земля была щедра.
Ты не из наших, и как только осень,
Всё норовишь куда-нибудь удрать,
Где потеплее, мир и всё в порядке,
Где аисты гуляют средь полей,
И не тоскуешь по капустной грядке,
Как по любимой родине своей.
Чужая
© Copyright: Андрей Беркут, 2015
Свидетельство о публикации №115092006706
Свидетельство о публикации №115092006706
Рецензии