Мечта Пушкина

Четыре года по России,
Как будто странник, я скитался,
Кружа невольно, словно лист,
Помыслил если оторваться
От крепкой ветви деспотии,
Чтоб суд духовный учинить
Над равнодушием богатства,
Над беспощадным произволом
И горьким нищенством толпы.
Меня в Молдавию сослали
По мановенью царской длани
И да по росчерку пера!
Когда-то здесь почил Овидий,
Лишённый  благ и вдохновенья, –
Певец свободы и любви!
Теперь и я, поборник чести,
Держал свой путь в обитель солнца,
Лишённый близких и друзей.
Но не забыл я имя Музы
И не забыл вкус Иппокрены –
Своё перо держал в руках!
Горячий юг меня встревожил,
В моё сознание ворвался,
Мой дух похитив и пленив!
Как вольный ветер над полями,
Тот край не ведал униженья,
Но стал  тюрьмою Кишинёв!
Я видел степь, её дороги,
Красу и мощь хребтов Кавказа
И славу крымской стороны!
Я видел море на рассвете –
Оно роптало и шумело,
И волновало грудь мою –
То шло к ногам волной прибоя,
То прочь от ног уж отползало,
Оставив пену за собой.
Тогда представился мне явно
Покрытый солью от работы,
Нуждою сломленный народ.
От края в край моей отчизны
Сегодня стонет он под ношей,
Склоняясь горестно к земле.
Но верю я, расправит плечи
И спину выпрямит свободно
Народ – хозяин всей страны!

Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
15.07. - 20.09. 2015