Я сижу фуфаечку латаю.
Зябнет у забора лебеда.
Для кого-то – осень золотая,
Для меня – простуда, холода.
Бродят куры под окном понуро,
Мучается в школе детвора.
Я спрошу: «Ну как там тётя Нюра?»
И услышу: «Вроде, померла».
У меня кривыми стали руки,
Вот сижу, латаю – толку нет.
«Надо бы кальсоны мне под брюки»,
«Чё, не слышу», - бабка мне в ответ.
Плюну на шитьё и выйду в осень.
Пёс на жопу сел и бьёт хвостом.
Пьяные ползут по стенке осы,
Я их понимаю – жизнь им влом.
Кто-то скажет: подыхают сдуру.
Может - сдуру, может быть и нет.
Помянуть бы надо тётю Нюру,
Вот не помню сколько Нюре лет.
Всё крылечко куры обмарали.
Да, такие, стало быть, дела.
Раньше, вроде, и не помирали,
Осень раньше золотой была.
Раньше, вроде, и не помирали
© Copyright: Владимир Штеле, 2015
Свидетельство о публикации №115092004804
Свидетельство о публикации №115092004804
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.