Вы пардоньте...

Говорить о минувшем, пардоньте, немного неловко…
Что ответить тому, кто живет на другой стороне
И считает, что мысли мои и стихи – это просто уловка,
Чтобы выпачкать сажею факты об этой войне…

О войне… Оговорка по Фрейду, следите за слогом,
Ведь в запале дискуссии что-то несете не то,
Надевая тризуб, вдруг себя нарекаете богом,
Но невольно войной обзываете просто АТО…

Ведь в реальности вашей присутствуют только победы,
Плюс награды, парады, и киборгов смелых ряды,
И Россию предавшие ради достоинства деды,
Что боролись за правду, но вдруг довели до беды…

Вспомним время расцвета страны, кем-то слитое в Лету:
Цвел Донецк всем на зависть, невольно расслабились мы,
Вы курили бамбук, я мечтала стать модным поэтом…
А потом оказались врагами на тропах войны.

Вы звоните порой, как частенько звонили когда-то,
И невольно смущаетесь, вновь задавая вопрос –
Как живу я в Донецке, по уши поросшая ватой?
Что ответить тому, кто по уши укропом порос?

Не злобитесь, пардоньте, у нас теперь разные вехи,
Вы идете на Запад (на месте идете пока)…
Я же дома пишу о войне, о стране, новом веке.
И не надо проклятий, моя не отсохнет рука.

Не скрываю я фактов, не прячу всей сути событий.
Мне виднее, поверьте, нос к носу столкнулась с войной.
Не прощаю пока, вы, пардоньте… Но все же звоните!
Я ведь знаю, в душе вы хотите быть рядом со мной.