Старая, потрепанная жизнь

Старая, потрепанная жизнь,
дверь заросшая зеленым мохом.
Птицы вечно вновь стремятся ввысь,
сердце застучит, пока не сдохло.
Крайняя, последняя глава,
он ее допишет очень быстро.
Будет думать, как она жила,
как слетела вниз и сбила выступ.
Он прочтет поэму своей жизни,
улыбнется грустно. Каждый раз,
В ней отдаст он дань своей Отчизне,
а любви давнишней пыл угас.
Он уже старик, покрыт сединой,
но ее он помнит до сих пор.
Он уже старик, покрыт сединой,
призрака не видит он в упор.
А она всю жизнь только с мечтами,
рядом с ним со смерти той была.
Он ее не замечал годами,
а она его от боли берегла.
Видела, как он по ней скучает,
и стирала призрачно слезу.
Видела, никто не замечает,
как он шепчет тихо ей "Люблю".
У нее уже и нет сомнений,
что она не выбрала того.
С ним всю жизнь, забыв о всех сомненьях,
отдавая сердце для него.
Он ее любовь, она не знала,
забывала и сжигала дни.
Свои партии так быстро доиграла,
что очнулась у него, в крови.
Видела, как он держал за руку,
как молил не оставлять его.
Но ничем уж заменить разлуку,
и она исчезла став его.
Старая, потрепанная крыша,
на столе исписаны листки.
Он навстречу смерти сразу вышел,
и с улыбкой взял ее дары.