Мы тоскуем без причины,
Обвиняя всех и вся.
Погружаемся в пучины
Своего небытия.
Томимся в ожидании чего-то,
Что вот-вот должно прийти,
Просыпаемся в субботу,
Но не срываемся с цепи.
Мы думаем, что ветер вечен,
Когда в лицо он дует нам.
Он не понимает наши речи,
Он подчиняется богам.
Ветер дует сразу в душу,
Минуя мысли и слова.
И проступают лишь наружу
Мурашки, что видны едва.
Холодное
© Copyright: Игорь Гамарник, 2015
Свидетельство о публикации №115092003324
Свидетельство о публикации №115092003324
Рецензии
