23 38

На самом деле, дорога - это трапеция,
которая не думая о радикальной контрастности,
намеренно сливается с небом.
И с лесом. И, вообще, с каждой единицей
 пространства, которое ты пересекаешь
по диагонали. Идешь
к низменностям, к рекам, к местностям,
преодолевая окрестности, выходя к морю.

И течение распространяясь километрами,
измеряясь, как трупами, так и, соответственно,литрами
тянет к большему, но вполне известному,
к соленому, а не пресному,
но такому же кислому и безнадежно горькому. уже
не думая о воспоминаниях из будущего,
тянет к познанию - посредством соединения - сущего,
с головой да в омут. Не с моста, зато с берега
и не с крутого, но с криком и с разбега.
Все равно не умеешь плавать.
Все равно не умрешь без права
на смерть от друга и от любимой, что
не любит и не подозревает о том. Хотя что
все сваливать на других. Когда сам толком
уйти не можешь и тревожишь всех затылком
как бритым, так и заросшим -
твоя редкая оплошность
становится традицией мая.
И уже не петь сердцу "От края до края...",
когда кончается лето, так и не успев
начаться, впрочем так же, как и припев.

А обстоятельства вдыхаются вместо воздуха,
и любовь - совсем не случайная смерть.